Gisèle Durero-Koseoglu, écrivaine d’Istanbul

        La cérémonie de commémoration du 10 novembre,  au Cemiyet de Galatasaray, à Levent, a été marquée par une séance de dédicace de plusieurs écrivains.

        Quelle ne fut pas mon émotion en me trouvant assise à la même table que de nombreux auteurs turcs au nom prestigieux !

       Mon cœur battait à se rompre. Sans parler de la “surprise”, le petit discours que j’ai dû improviser en turc!

      Une soirée pleine d’émotion, vraiment…

Faruk Geç en train de commenter le tableau qu’il avait offert au Cemiyet...

Ma précieuse photo avec Tahsin Yücel, un grand écrivain turc lauréat de nombreux prix, expert en littérature française et dont  l’œuvre  “colossale” ne peut que susciter une admiration sans borne…

         Affluence record à la foire du livre aujourd’hui. Je suis en admiration devant tous ces passionnés de lecture qui, sans se décourager, ont parcouru cinquante kilomètres et affronté une intense circulation pour venir découvrir les nouveaux livres…

          Peut-être parce que lire un livre, c’est comme fouiller une vieille malle oubliée dans la cave ; à l’intérieur se cachent des souvenirs et des passions qui sont les nôtres mais dont on ignorait l’existence… 

L’accordéon est un des grands amours de ma vie.

         Cet après-midi, alors que je me trouvais à la maison d’édition GiTa pour consulter la maquette de İstanbulin, version turque de Mes Istamboulines, qui sort dans quelques jours pour la foire du livre d’Istanbul, mon attention fut attirée par une belle voix d’homme chantant une mélodie des Balkans sur les notes d’un accordéon.

        Si, l’espace d’un instant, j’ai pu croire que la musique venait d’une radio allumée quelque part, bien vite, le son se rapprochant, j’ai compris.  Un accordéoniste déambulait aux alentours. Et pas n’importe quel musicien, un maître du piano à bretelles.

        Me voilà donc sous la rue sous la pluie, en train de marcher vers la ruelle d’où vient le son. Et je découvre non pas un accordéoniste mais deux, accompagnés par un enfant au petit instrument .

        D’où venaient ces musiciens aux accents si nostalgiques ? Je ne le saurai jamais car ils ne parlaient pas le turc. Mais leurs notes ont enchanté une rue délabrée noyée dans la grisaille.

L’accordéon dans Mes Istamboulines (Ed. GiTa, avril 2010)  :

La nostalgie de la musique m´étreignait parfois, me faisant regretter de n´avoir pas osé me lancer dans l´étude de l´accordéon. Les années s’écoulaient, si denses et remplies, que je ne les voyais pas passer. Parfois, j´allais rôder à Tünel, le quartier des vendeurs de musique, proche du lycée où je travaillais et je contemplais les accordéons à touches piano, venus de Russie ou de Bulgarie, étalés dans les vitrines, essayant de décrypter la raison mystérieuse pour laquelle je n´avais pas appris cet instrument alors que j´en avais éprouvé un si violent désir.  Mais je n´arrivais pas à sauter le pas.

Puis, un jour de la quarantaine où je dévorais des yeux un petit accordéon rouge trônant dans une devanture, il s’est produit comme une illumination : « Il est là. Il est là, pour moi ! » Le lendemain, l´accordéon rouge était devenu le mien.

C´était un très vieil accordéon en bakélite rouge marbré, venu de Bulgarie. Les bretelles de cuir en étaient si élimées qu´une amoureuse main les avait recouvertes d´une attendrissante housse de velours vert émeraude cousue à grands points malhabiles. J´aimais le son éraillé de ce vieil instrument, ses accents nostalgiques. Souvent je tentais, en le regardant, d’imaginer son histoire ; on l´avait vendu après la mort de son propriétaire, un pauvre gitan peut-être, au gilet de satin flamboyant et aux grosses moustaches, tout droit sorti d´un film de Kustarica. L´âme de ce musicien hantait la boîte magique et m´aidait à mes débuts quand je peinais sur les boutons des basses. L´accordéon était habité, c’était pour moi une évidence, je devinais la présence étrangère quand j’actionnais son soufflet…  

Sur la goélette

Dans les nuées de mouettes

Le départ

Vers les phares

Lampion d’Anatolie

Cierge de Roumélie

Sur l’outremer

Les chalutiers coursent les tankers

Ils écument le Pont-Euxin

En quête du butin

La manne des Byzantins

La pélamide

Qui jadis ornait les monnaies de Propontide

A la tombée du soir

L’orage gronde en Mer Noire

Les lumignons des rafiots brillent sur l'eau de moire

Demain après l’aurore

Iris retissera ses fils multicolores.

Folie automnale sur le Bosphore dans Secrets d'Istanbul (2009, Editions GiTa, Amazon.fr, Ataturquie.fr)

La goélette file sur les vagues du Bosphore en longeant la côte, les eaux et le ciel sont d’azur, c’est le fameux été indien d’Istanbul. Défilent des collines sauvages habillées d’un épais manteau vert où pointent quelquefois les vestiges d’une citadelle, des criques recouvertes de galets, un intrépide a confectionné sur l’une d’entre elles une sorte de tente de chiffons posée sur des bâtons. Plus loin, les bateaux de pêcheurs remontent leur chalut scintillant d’écailles de poissons, des nuées de mouettes piquent sur le filet. Sur la colline, les larges murs de couleur brune de la forteresse byzantine de Yoros, édifiée sur les restes d’un temple de Zeus où les marins venaient déposer des offrandes.

Ils naviguent encore quelques minutes, croisés par un inquiétant ballet d’embarcations de toutes natures. Soudain apparaît au lointain, planté sur une vertigineuse  falaise et dominant la mer à soixante-quinze mètres,  le cierge blanc du phare de Anadolu Feneri.

— Il existait déjà au dix-huitième siècle. Mais c’est bien sûr Michel Pacha qui a construit celui que vous voyez aujourd’hui. Un jour, il faudra que nous allions y boire un thé, dit Loup. On peut y admirer un des plus extraordinaires couchers de soleil d'Istanbul. Mais en attendant, nous allons traverser le Bosphore pour passer de l’autre côté, dit-il en préparant des verres de raki. 

— Oh, je ne suis pas rassurée ! dit Violeta en apercevant, au milieu du détroit, un immense paquebot à la proue décorée d’une géante bouche peinte en rouge.

— Ne vous inquiétez pas, regardez, il va tellement plus vite que nous qu’il sera passé avant que nous n’ayons atteint le milieu de Bosphore.

       — Mais, ajoute Alice, troublée par l’impression que le navire se dirige sur eux, est-ce qu’il ne vaudrait pas mieux couper le moteur ?

Loup se met à rire. Violeta et Alice scrutent l’horizon qui se rapproche avec la masse colossale du paquebot.

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          La célèbre écrivaine Colette raconte dans La Naissance du jour comment sa mère déclina l’invitation de son gendre pour ne pas risquer d’être absente le jour où son cactus rose allait fleurir :

          “Je n’accepterai pas votre aimable invitation, du moins pas maintenant. Voici pourquoi : mon cactus rose va probablement fleurir ! C’est une plante très rare, que l’on m’a donnée, et qui, m’a-t-on dit, ne fleurit sous nos climats que tous les quatre ans. “

A l’instar de Sidonie, j’ai veillé, guettant comme une sentinelle l’éclosion de la fleur de cactus, non pas rose mais blanche….

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